Se laisser bercer
Des mots sans coutume,
Sans jamais vouloir opprimer.
Je suis heureuse de sublimer,
Ces messages affectueux rimés.
Je serais là, pour toi
Comme toi pour moi
Cette amitié c’est l’exploit
Qui n’est pas de guingois
Mais une solidité de poids
Se laisser bercer
De beaux rêves
Sans l'aumône d'une trêve
Pour se réaliser
De façon brève.
Le chatoiement du jour
De mille façons la grève
Pour simplement dire bonjour
Au moment où il se lève.
Monique Isope Macalou
Les allégories d’un préposé,
Quand il apposait
Son timbre composé
Pour n’avoir pas déposé
Le courrier de l’indisposé.
Pourtant il est supposé
Etre celui qui va apposer
L’oblitération de l’entreposé.
Il était toujours disposé,
Son charme si osé
Va déposer
Ce cœur sur la rosée.
Un bouquet composé.
Des mots transposés
Il allait guilleret déposer.
Le message qu’il avait composé.
Dans sa sacoche de préposé
Il portait la lettre du bonheur
Ou bien celle du malheur
Il y voyait les couleurs
De l’arc en ciel comme une fleur.
Pourtant ce n’est pas un leurre
Il en est le transporteur.
Dans son dur labeur
Bien qu’il n’y fit pas son beurre
Il y trouve son bonheur.
Il y avait la pluie
Il y avait l’ennuie
Il y avait la nuit
Il y avait le bruit.
Alors il traduit
Ce qui conduit
En croquant son biscuit
A l’amour qui s’enfuit.
La rue il la connait
Le trottoir il le prenait
La porte il y sonnait
Les escaliers il y trouvait monnaie.
La tournée jamais ne fut détournais
Pourtant tous le prenais
Pour un javanais
Bien qu’il n’y fut pas né.
S’il y avait le soleil
Il y faisait merveille
Il n’y avait pas son pareil
Quand sonnait son réveil
Pour se croire Popeye
Le café le réveille
Il redevient l’appareil
Que l’on surveille.
Il marchait dans le vent
La tempête le faisait dément
Il allait en alternant
A droite le défilement
A gauche le châtiment.
Tout droit le rapatriement
Ou zigzagant à son détriment
Tout devenait véhément.
Lorsqu’il abrège
Son parcourt les jours de neige
Il damnait son manège
A cause de Nadège.
Elle tendait le piège
Pour ce sacrilège
Elle permettait un siège
Pour cet homme des neiges.
Il glissait sur le verglas
Il recevait le son du glas
Pourtant point de prélat
L’horizon givrant par-delà
La frontière du flagada
Sa route était sa tombola
Il n’en faisait pas tout un plat
La neige lui servait de matelas
Il marchait dans la nuit
Il avançait sans bruit
Sifflotant lorsqu’elle s’enfuit
L’aurore se lève plus d’ennui.
Il avait construit
Sa renommée sur le produit
Qu’il avait introduit
Dans la fente du conduit.
Il pensait : s’il y avait un dieu !
Mais de dieu il n’y a pas !
Puis il est trop vieux !
Son œil n’a plus le compas
Ensuite il est vicieux !
Il voit tous les combats
Même les malicieux
L’imprudent en fait son pieu.
Le préposé voyait sa reine
La rue c’était sa samba
Il roulait pour une sirène
L’imaginaire entrainait ses pas
Il y voit tant de peine !
Il y côtoie les fiestas
Mais aussi les trépas
Pour le sourire d’une reine.
Il jouait de son harmonica
Devant un bar il soupire
D’un geste le patron l’attire
Il offre la tournée
Si bien que de sa tournée
Il en est détourné
Ah ! Cet empire,
C’est un sacré satire !
Dieu est si loin croit-il !
Ce doit être un volatil ?
Il est tout étonné
De s’y voir acheminé.
Ce doit être la boisson
Ou bien ces poissons
Aux odeurs frelatées !
Il déplace sa chaise
Pour aller près des fraises
Ainsi il contourne
Cette odeur qui le retourne.
Posé sur du macramé
Le fameux panier du camé
Tendait son anse à sa destinée.
C’est alors qu’il s’est rétamé
Le petit préposé tout bosselé
Etourdi il avait réclamé
Mais il n’est pas écouté.
Il se croit damné
Puis s’en est allé.
Il devait signer au bureau.
Mais il avait demandé aux tarots
Dans le quartier du Trocadéro
L’avenir de son concerto.
Il savait que s’était un escroc
Mais il avait tant les crocs
Ses collègues étaient ses bourreaux
Ils l’attendaient pour ses bordereaux.
Ha ! Si dieu existait !
Ne pouvant y résister
À l’église il allait prier
Pour voir la vérité !
Il avait parié !
Sera-t-il exaucer ?
Ou bien sera-t-il agacé?
À la sortie il sentit la paix
En elle, il se repaît
Il n’est plus suspect
Pardonné de son toupet
Il est devenu respect.
Son esprit reluit
La paix était en lui
La joie l’avait envahi
Il en était tout ébahi.
La vie est un bouquet de fleurs.
La mort est le grand passage
Entre cet enfer et des pleurs
Et la joie du jeune âge.
La vie c’est l’espérance
En toute indépendance.
Elle nous emmène à la danse.
Tous les instants sont une chance.
Elle cultive en nous la vigne.
Elle trace tous les sillons de l’énigme.
Elle est toujours en ligne
Lorsque l’on taille la maligne
À l’heure du feuillage vermillon.
À l’aube elle offre ses moignons.
Elle s’effeuille aux premiers signes
Pour se trouver digne
Quand la maladie attire les cloportes.
Les fourmis se cachent aux pieds des ceps,
Gavées de ramures qu’elles emportent
Dans le secret ce qu’elles déportent.
L’enfer n’a que faire des concepts
Il sature de grappes qui avortent.
Pour lui c’est sûr, la vigne est morte
C’est lui la victoire, celle qu’il remporte
Un ange au clairon fonce à tire d’aile
La vigne survivra de plus en plus belle
Cette récolte est tirée portant le label.
Quand sera vide la grande poubelle
La terre elle sera immortelle.
La vie y sera perpétuelle
Ce père mon complice
Mes souvenirs en délice
Pourtant tant de souffrances
Ta fin fut délivrance
Ce père mon complice
Fut souvent la police
C’était la loi familiale
Ne pas y déroger
Était passage obligé
Qui pouvait mieux me comprendre
Contre ce carcan sans se méprendre,
Cet enchainement doux certes
Mais d’implacables découvertes.
Ces beaux rêves jamais réalisés
Cette guerre monstrueuse caractérisée,
Le séparant de son foyer brisé,
De sa fille ainée si aimée prisée.
Comment n’ai-je pas compris son bagne,
Sa souffrance dans cette campagne
Où seule le choix de sa compagne,
L’unique vœu exaucé l’accompagne
Avant l’horreur de cette sale guerre
Il a connu les lois familiales de naguère
Ce fils ainé se devait être modèle sans haine
Apprendre la charge du domaine
Il lui fut inculqué toutes les ficelles
Du travail dur d’une terre fertile
D’une gestion sévère par la maternelle
Rien ne l’épargné tout lui est hostile
Seule l’école lui a ouvert l’horizon
En deux ans il obtient son certificat
Il rêve de planche sur le gazon
De fantaisies d’homme délicat.
Sa charge d’ainé le lui interdit
Pour avoir un peu de liberté
Il propose un compromis inédit
Dans ce monde de propriété
Dans ce village être boucher
C’eut été une aubaine
Il devait rester au domaine
L’ainé n’avait qu’un droit bûcher
Parfois j’oublié que lui aussi,
A dû subir cette omerta
Son père le comprenait lui aussi
Cette loi apprise sur le tas!
Lui ce fut la Grande Guerre
Son œil perdu son bras inerte
Grand père par amour devint partenaire
Prisonnier de ce domaine austère
À l’amour que ne fait-il pas?
Ce doit être la répétition
Elle s’établi à chaque génération
Ce renouvellement se fait pas à pas
Le fils du facteur épouse la riche héritière
Ils eurent quatre fils avec la propriétaire
Mon père lui voulu la bonne de son père
Le chantage au suicide fit céder la rentière
La grand-mère gardienne du bienséant
Aimait la bonne, pas celle devenue ma mère
Ce fut la seule concession pour ce mécréant
Que fut la vie si dure pour mon père
Cette loi que je transgressais allègrement
Qui m’amena tellement de rage en moi
Ce père mon complice dans mes émois
Je l’ai jugé en gamine dans son élément
Sa richesse l’a condamné au purgatoire
Je ne pouvais savoir sa vraie souffrance
Et ce fut là mon plus grand désespoir
De ma vie douloureuse et mon exigence
L’histoire se répète toujours
J’ai accepté un mariage arrangé
Pour avoir la liberté du berger
Ce fut mon premier calvaire
Ma mère veillait à la bienséance
Moi la petite dernière l’espiègle
J’allais apporter la révolution
Il m’en a coûté fort cher
Ma liberté il ne fut que supplice.
Ce père adoré mon complice
M’a toujours pardonné, aimé
Son comportement me désarmait
Il est si facile de condamné
Pourtant je me souviens
Dans les coulisses du théâtre
Ce bonheur qui me revient.
Ma grande joie de l’accompagner
Lui il avait trouvé le truc et gagné
Il était machiniste de plateau
Ces heures en plus sur le tableau
Ainsi il approchait les artistes
Sa manière personnelle de rêver
Avec mère ce compromis fut la piste
Pour le droit d’une paix retrouvée
Ce que mère avait dans son esprit envieux
La surveillance, la délatrice de ce monde là!
Les artistes ne sont pas des gens sérieux!
Mon dieu comment peut-on imaginer cela!
Père et grand père avait le même défaut
Me disait-elle, ils prennent les ailes
Grand père allait dans les bals aux alentours
Il jouait de l’accordéon avec son bras valide
Grand-mère s’imaginait dans sa générosité
Qu’il s’acquittait de mondanité
Le charme de Pierre Auguste opérait
Personne ne lui souffla mot, ainsi il délirait
Elle y a cru jusqu’à son dernier souffle
Ce père mon complice
Lui et moi dans les coulisses
Le bonheur de petite fille ne s’essouffle
Cachée des responsables du théâtre
Je parodiais psalmodiait les mots
Des recueils dans loge de sa copine.
Ses amis de la tête sourient, opinent
En l’absence des responsables
Je chantais les airs d’opérette
Faisait les pointes des petits rats
J’étais l’amusement du personnel.
Mon père souriait en me voyant
Ce père mon complice me comblé
Dans notre petite maison de poupée
Lorsqu’il venait éteindre la lumière
Le clin d’œil me disait maintenant tu peux
Alors, sous ma couverture mon être prenait feu
La pile d’une main le crayon de l’autre
Mon imagination courait sur mon cahier
Le bouquin qu’il m’avait acheté
Sous la couverture je parcourais
Certaine nuit la lune m’éclairait
Mes insomnies enrichissaient la charité
Il arrivait que la sonnette résonnée
La maisonnette à cause de moi s’illuminé
Je cachais vite fais mon attirail de fauvette
Le mur et le matelas me servait de cachette
Me levant, m’étirant, appelant, je baille
« Maman il y a une voisine au portail! »
Ce père mon complice mon comédien
Lui connaissait mes ruses d’indien.
Je ne dormais que deux à trois heures
C’était l’inquiétude de mère la coquine
Pour mère l’urgence n’a pas d’heure
Je m’endormais vers quatre heures
Dès que mes yeux picotaient d’ennui
Je cachais mon attirail sans voir la fin
Et me réveillais à sept heures avec la faim
Toute guillerette comme une longue nuit
Monique Isope Macalou
AU FIL DES ANS
Au fil des ans
Le combat pour la vie
Se joue à chaque instant
Innombrable, insipides sont-ils
Tant de fois il m’a fallut tendre mon bras
Défendre ma survie mon honneur
Voir mes nombreux rêves brisés.
Certains restèrent virtuels
D’autres se réalisèrent
Quelques uns furent prophétiques
D’où ma terreur lorsqu’ils étaient tristes
Souvent à cause d’eux des amis sont partis.
Combien de nuit sommeil raccourci?
Je ne peux les compter
Ainsi est et sera ma destiné
Au fil des ans
Nulle rage en moi
Mon combat n’est pas le mien
Mais celui Du Très Haut
Je ne suis que l’une de ces phalanges.
Je ne fais que ce qui me semble bon
Ce que ma conscience me dicte.
Il m’arrive et cela assez souvent,
D’être dans l’erreur
Même la risée de pervers
D’être spolié par des jaloux
Jaloux de quoi mon dieu?
Jaloux que Dieu me soit protection
Jaloux être souvent exaucé
Aussi bien dans les petites choses
Que dans les grandes à leurs yeux.
Pourtant mon vœux le cher
N’a jamais trouvé grâce.
La sagesse Éternelle m’en préserve
Elle soigne cette plaie
Dans la lumière de sa raison.
Alors ces jaloux hypocrite,
Servent au vu de tous un Dieu
Qu’ils trahissent sans vergogne
S’ils avaient la foi au fond d’eux
Ils béniraient le Seigneur
Sans demander une condition.
Au fil des ans
Je ne puis rien changer
N’étant qu’une simple servante
Au milieu d’un monde sans pitié
Me remémorer mes succès est préférable
Qu’a celui de se languir sur mes ressentiments
Me souvenir des malheurs, des brutalités
Ne me permettrai pas d’avancer
Je continue par conséquent d’avancer
Sans regarder derrière moi
Pour ne plus voir ces ombres
Cette nuit qui fut mon destin
Tant de futilité dans mes caprices
Tellement de force dans ces combats
Si fort que je ne pouvais les mener seule
Pour la justice, le réconfort, le bien être
N’auraient pu être sans cette aide
Sans la Puissance de l’au-delà.
Bien sur il y a eut mon intelligence humaine
Ma force de dissuadions
Même si ces victoires inachevées.
Il reste tous ces rêves à venir
Se dirigeant vers son dénouement
Ma face se tourne vers la lumière
Monique Isope Macalou
Octobre 2010
LA SORCIERE ET LE CURE
Il était une fois dans la forêt
Habitait une sorcière
Belle et bonne
Sa connaissance des plantes
L’a rendue célèbre,
Les petites gens venaient
Ses potions guérissaient
Les loups vivaient en bandes,
Elle logeait près des loups,
Ils cohabitaient en harmonie
Un brave bûcheron la remarque
Les bois étant leur domaine
Ils furent d’abord des collaborateurs
La bonté de ce bel homme costaud
L’enchanta et lui offrit un nectar
L’année suivante ils se marièrent
Ils vivaient chichement
La médecine d’Agathe souvent gratuite
Recevait des cadeaux fortuits
Leurs enfants s’ébattaient dans le sous bois
Ils avaient trouvé le bonheur.
Une dizaine d’année plus tard
Un curé tomba dans le coma
Devant la porte de la maison
Elle le soigna par ses plantes
Il voulu payer mais elle refusa
Trois mois plus tard le drame
Les loups hurlèrent pour prévenir
Ce curé là en savait trop sur les prélats,
Dans une belle journée de printemps
Dans sa nourriture le poison fut mis
Il coula doucement dans ses veines
Il atteignit la porte de son amie
Frappa à sa porte et entra
Elle le sauva une seconde fois
Dans le village cela fit grand bruit
Les prélats furent prévenus
La peur les envahir
Ils envoyèrent les archets du roi
Ils arrêtèrent la sorcière
Avec le curé, le bucheron, et les enfants
Ils durent s’agenouiller devant la croix
La gentille sorcière passa à la question
La crainte envahissait les bourreaux
Ils furent jugés d’alliance avec le diable
Par ce moyen ils eurent beau jeu
Ils condamnèrent les trois adultes
Puis ce fut le tour des adolescents
Un immense buché fut monté
Tous périr dans les flammes
Ainsi il n’y avait plus de témoin.
il fut un temps
Ou le temps
Est un instant.
Trouvé distant
Durant cet instant
La vie est tout un temps
Où promène-t-elle ses instants
Pour parcourir les étangs
Tout en consultant
En s’impatientant
La montre pour le temps
Qui lui reste de distant
Tous ces instants
Peuvent être dans le temps.
Par une vive émotion des temps
La création est l’un des temps.
Donne un autre temps
Pourtant il n’en est rien pour autant
Dans un petit moment tout en datant
Les joies de tous les instants
Les notes chantent les temps.
Elles sont musiques d’Antan.
Il n’en a pas pour autant
Un parcourt bien longtemps
Une coulée de larmes des temps.
Ces larmes du temps
Coulent en rivière goûtant
Cet esprit d’enfant cahotant.
C’est tout en redoutant,
La haine qui apporte un temps.
Qu’elle quête la douceur du temps.
Il y en a pour longtemps
De tous ces doutes sur le temps.
Le droit d’être dans les temps
Inquiétude des âmes en virevoltant.
Elle cherche l’heure du temps
En pesant les contretemps,
Pour enfin être dans les temps.
Mais qui est dans les temps ?
La Bible parle en temps,
Nous calculons nos temps.
En cherchant son temps
.
Si nous nous basons sur un temps
Les nôtres ne sont pas des temps
Les approximatifs de l’orang-outang
Sont plus proches de nos temps
Bien que n’avons jamais le temps
Seul le Père est dans les temps.
Monique Isope Macalou
2 Mai 1994.
L’espoir d’un bonheur
Un monde de quiétude
La sérénité sans habitude
Un amour vivant de cœur
Où survit le bonheur
Cela serait-il un leurre ?
L’espoir d’un bonheur
L’Eternité promise
Une confiance certaine
La paix si lointaine
Venue pour la remise
Peut-on en avoir peur ?
L’espoir d’un bonheur
S’en remettre à la promesse
Un acte de foi et de tendresse
L’au-delà ferait-il peur ?
Pour avoir tant de détresse
Parfois de la terreur.
L’espoir d’un bonheur
Dans l’océan bleu nuit du firmament
Les étoiles filantes courent gaiement
Les anges blancs dansent assurément
Leur outil d’or en main pour l’heure
L’instant de leur labeur
L’espoir d’un bonheur
Le tunnel lumineux s’ouvre
Des chants au son de la viole
Des elfes explorent cette fiole
Ils recherchent et découvrent
L’objet du bonheur
L’espoir d’un bonheur
La magie d’un Paradis
Entrevu ragaillardi
Ce mur blanc interdit
Installé là pour le pardon
De la vérité sur ce bonheur
Monique Isope Macalou
Encore et encore la grève
Les nouvelles sont brèves
La Une est sur la grève
Les syndicats disent allez
Les contestataires répondent Olé
Tous d’accord pour chamboulé
Dans la rue c’est presque bazar
Des mots pris au hasard
Font vibrer les camisards
Ils n’ont rien d’un Mozart
L’inspiration n’est qu’hasard
Ils se lancent contre le blizzard
La puissance des mots compilés
Flatte les courageux, les manipulés
Anéantit la pensée des rebellés
La course devient affaire politique
L’apparence était apolitique
La réalité est autre d’où la polémique
Si la situation n’est pas grave
Elle mobilise des braves
Dont les conditions s’aggravent
Dans l’opposition toujours à définir
Que propose-t-on pour l’avenir ?
Le programme passé à devenir !
L’échec passé ne les gênes pas
L’irréflexion écoulée est leur appât
Pour cette raison ils y vont de ce pas
Ce temps révolu hypocritement oublié
Fait chaque jour administratif des noyés
Sans compter l’avenir triste non publié
Monique Isope Macalou
19 octobre 2010
Hé garçon un express
Je suis pressé
Le moult est sous presse
T’as mon Express ?
Les nouvelles sont bonnes !
C’est déjà du passé !
Un billet en express
L’urgence dépassée
N’a plus d’adresse
T.G.V. en express
Pléonasme classé
Utile en kermesse
Une voie express
Pour devancer
En cas d’ivresse
