LA VIE EST UN BOUQUET DE FLEURS

La vie est un bouquet de fleurs.

La mort est le grand passage

Entre cet enfer et des pleurs

Et la joie du jeune âge.

La vie c’est l’espérance

En toute indépendance.

Elle nous emmène à la danse.

Tous les instants sont une chance.

Elle cultive en nous la vigne.

Elle trace tous les sillons de l’énigme.

Elle est toujours en ligne

Lorsque l’on taille la maligne

À l’heure du feuillage vermillon.

À l’aube elle offre ses moignons.

Elle s’effeuille aux premiers signes

Pour se trouver digne

Quand la maladie attire les cloportes.

Les fourmis se cachent aux pieds des ceps,

Gavées de ramures qu’elles emportent

Dans le secret ce qu’elles déportent.

L’enfer n’a que faire des concepts

Il sature de grappes qui avortent.

Pour lui c’est sûr, la vigne est morte

C’est lui la victoire, celle qu’il remporte

Un ange au clairon fonce à tire d’aile

La vigne survivra de plus en plus belle

Cette récolte est tirée portant le label.

Quand sera vide la grande poubelle

La terre elle sera immortelle.

La vie y sera perpétuelle