La vie n’est pas seulement un miracle.
Elle est une musique,
Le chef d’orchestre,
Avec sa violence,
Comme le flux salé.
Elle gronde dans ses vaisseaux.
Frappe douloureusement.
Ces artères sont nos routes,
Elle est le tourbillon,
Comme le bouillon,
Faisant sauter le bouchon,
De la soupière du manchon,
Au milieu de la tempête,
Parfois elle se calme,
On croit au miracle,
La vie c’est aussi une caresse,
Elle est une déesse,
Loin de nos détresses,
Pourtant,
Elle est dans nos stress.
On ne peut compter sur un miracle,
Nous n’aurions qu’un mirage.
La vie, c’est aussi,
L’écoute d’un mot doux.
L’effleurement d’une main.
Le chant d’une mésange bleue.
Une fraise fondant dans l’abîme.
Le parfum d’une rose étourdissante.
Une menthe poivrée baume du mal-être.
Dans la vie, il n’y a que miracle,
Si nous daignons ne pas l’ignorer,
Il nous suffit d’être honnête.
De regarder.
De sentir.
De toucher.
De goûter.
Cependant, on ne peut compter sur un miracle.
Trop subjectif,
Trop éphémère,
Il devient mirage.
Pourtant il y a un vrai miracle
Il est indéniable,
Les mots du miracle,
N’est pas un mirage,
Puisque tu es là,
Il est là,
Je suis là,
Nous sommes là,
C’est cela le miracle,
Monique Isope Monique
Chapitre 66
dans: Les souvenirs et méditations