Gavroche, le malin eut recours
Aux services mâtin du bon secours.
À coup de misérables concours,
Se fond en de grands discours.
Pour une pitance de son bourg
Il mesure le sillon du labour,
Sa récolte ? Des topinambours !
Qu’il rythme au son du tambour.
Pourtant rien n’est dans le four,
Pas même avec un petit four
C’est pourquoi au carrefour
Il bat son tambour dans une fourre
Pour sourire
une petite histoire
pour oublier ce froid.
Sur les rives de la Brème,
Pécher une brème,
Est une chose suprême.
Ce fut une bonne pêche
La photo sera sur la dépêche
N’empêche que cette pèche,
Dans un jour de carême
Avait cette odeur de pêche,
Indéfinissable cette extrême,
Envie de pêche sous le pêcher.
Furtive chère à ce théorème,
Ridicule d’établir un barème,
À la futilité d’une simple pèche,
Un jour de soleil revêche,
Pour un désir de pêche.
Hé oui ! Les rives de la Brème,
Longe le verger de pêcher !
III
Petites histoires en ouille.
À midi Gaspard fut bredouille
Comme la verte grenouille.
Le chasseur sans dépouille
À l’assemblée chanta ses pouilles.
La gredine enfile les nouilles
L’aiguille se fait quenouille
La nouille craque s’épouille
Enfin elle se débarbouille.
Elle ramasse, s’agenouille.
Se retrouve près de Gribouille
Ficelée, collée à une douille
Imitant une petite gargouille.
Se faisant décor de citrouille
Devant sa blanche dépouille
Le chasseur ajoute un fenouil
À Vire, il savoure l’andouille.
Tout ceci n’est qu’histoire de ouille
Loin des mines de houille
Oh ! Ouille Haha !, ouille !
Minet me chatouille.
Par jeu j’ai mélangé des mots de vieux français, avec le français actuel. Je ne sais si cela est réussi.
En ce jour de grâce l’insulaire
Philomène reçu un aciculaire
Brillant de mille feux, sans faux air
Elle est si heureuse d’en être titulaire
Son Bertrand a pensé à elle
Elle en est aconché la belle.
Elle danse, tournoie en chantant
Sa jupe mousseline dans son carcan.
Son Bertrand l’aime pour sa différence
Il la trouve si atypique dans son apparence !
Malheureusement son état ne l’aide pas,
Elle est cacochyme n’a de cesse des faux pas.
Elle a contre elle sa morphologie
Bien qu’elle fut de belle énergie
Sa rondeur plait dans son entourage,
Puisqu’elle n’ nul besoin de rembourrage.
Seulement Bertrand lui préfère les filiformes.
Ah ! Ce sacré Bertrand et ses normes!
Ce hallefessier, ce haussebequer, finalement
Il n’a de cesse de la consoler ouvertement.
Alors qu’il s’inquiète pour le mariage.
Craignant que ce ne soit que verbiage
Philomène l’assure de sa fidélité
Qu’il n’à point à se tourmenté.
Cependant le psittacisme de Philomène
Lui fait craindre certain phénomène
Seulement son courage lui est paravent
Cela permet de rasséréner le chevalier servant.
Monique Isope Macalou
La maison lui fût ouverte
Rien ne lui est dissimulé
Elle était notre amie.
Un jour suffit, l’accident,
Clouée dans un lit d’hôpital
L’amie ne vint pas.
Pourtant elle est allée à la maison
Tout lui semblait merveilleux
Mon compagnon s’éclatait.
Ils abusèrent de ma confiance
Elle pensait avoir ma place
Elle attendait comme le vautour.
Seulement la grande faucheuse
Ne voulut pas de moi
« L’amie » en fut surprise.
Lors de ma sortie de l’hôpital
Mon mari me ramena à la maison
Pas dans une maison de repos.
L’amie n’est jamais venue me voir
Sa déconvenue fut grande
Elle avait cru avoir le bonheur.
Persuadée de mon heure venue
Elle imaginait me remplacer
Elle a montré son beau visage.
Alors elle a quitté mon domicile
Chassé par l’homme qu’elle aimait
Ainsi que le confort de notre maison.
Mon bien aimé m'est revenu plus amoureux
On ne construit pas son bonheur
Sur le malheur d’autrui, surtout d’ami.
26 février 2011
"Copyright" © Monique Isope Macalou 2013 tous droits réservés pour tout pays.
Un vieux cheval débonnaire avance,
Pas à pas dans la sagesse de l’expérience.
Ils tractent avec sa jeune compagne.
La roulotte de l’ancien, Jean le gitan,
Leurs deux poulains sont à l’arrière,
Ils piaffent d’impatience pour être devant.
Un jour, le soleil est si chaud,
Que Jean, décide un arrêt buffet.
La halte est à l’orée d’un bois.
L’attelage apprécie avec ravissement,
Ce repos à l’ombre si mérité et déguster,
L’herbe tendre sous les chênes et les acacias.
Chico le fils le fils de l’ancien prend sa guitare,
Le borsalino sur le côté, le ventre Pailleté d'or fin,
Il chante la joie d’un printemps prometteur.
Les notes s’égrènent elles accompagnent,
La voix rocailleuse du jeune homme,
Clame l’espérance sur les notes d’un flamenco.
La forêt s’éveille, s’étire, elle semble rire ;
Bouvreuils et mésanges préparent leurs nids
Les feuilles des arbres battent la mesure,
Sous une brise bienveillante, caressante.
Leurs chants montent, glissent, vers l’horizon,
Vers ce pays voisin d’où ils arrivent.
Demain les forains seront sur l’esplanade
Ils chanteront et feront danser devant la scène.
Leurs enfants animeront sur la place,
Un spectacle digne d’un petit cirque.
Leurs acrobaties pittoresques hasardeuses,
Enthousiasment les gadjos de ce pays.
13 avril 2013
"Copyright" © Monique Macalou 2013 tous droits réservés pour tout pays
1
Cela est une bien curieuse histoire.
Que ce mets essaie de nous faire croire.
Il met chapeau bas devant la maie.
Seulement, les fromages ont cessé,
De plaire en mai allergie oblige.
2
Mes amis en ont eu assez.
De celui qui sait tout et ses excès,
Il doit cesser d’encenser,
Et pourfendre l’essai des versets. !
Ce flatteur incorrigible de fausset.
3
Dans cet état, l’attention est affaiblie,
Sa maladie n’est pas une affaire d’état,
Cependant, sa réaction due à son état,
Est en tout état de cause, il s’agit,
Du contrôle de ses états financier,
Il se mit dans tous ses états,
Cela est un état de fait.
Dans cet État, la liberté,
Est un état de grâce.
La nation fait état des dispositions,
Prises par les états Généraux pour se régénérer.
L’État-providence ne sera plus.
19 novembre 2011.
Ce matin-là, à l’aube,
Le ciel est sombre
Le parapluie à l’épaule
La petite valise rouge et noire
Elle roule son chant,
Bat la mesure de mes pas.
De mon pas cadencé,
Rapide presque paniquée
J’arrive à l’arrêt du bus
C’est le dernier bus nocturne !
Bien sûr trop en avance
Enfin ! Il arrive,
Moi qui me croyais en retard !
À la gare d’Austerlitz soulagement
Mon train m’attend
Disons que je suis en avance
Je me croyais en retard
Je trouve ma place, Ouf je m’assois
Déception ma place côté vitre
Ce n’est pas sur le paysage
Mais sur le couloir, à la place senior !
Je sors mon bloc note de mon sac
Seule dans la cabine
Je croyais avoir l’inspiration !
Page blanche, tête vide
Je me suis endormie
Premier arrêt la cabine se remplie
Plus de sommeil, pas plus de pensées
Pas même pour mon oncle qui nous a quittés
Tout est vide, triste, sans larme.
Enfin une prière monte dans ma tête
Je descendre mon cousin m’accueille
Je croyais écrire seule cette page vierge
Je dû refouler mon désarroi
30 juillet 2011
"Copyright" © Monique Isope Macalou 2012 tous droits réservés pour tout pays.
Bébé varan
Les écailles protectrices toutes gris-verts,
Le regard pétillant dans sa joie de vivre,
Bébé varan s’en allait d’un pas alerte,
Vers le jour,
Tout heureux,
Le soleil bienfaisant l’attend.
La roche protectrice de sa maison,
Est attaquée au ciseau du sculpteur.
Intrigué,
Curieux,
Sans à priori, ni défiance, il avance.
La colère remplace son allégresse
Lorsque sortant il découvre l’horreur.
Ses griffes,
Ses pattes,
De jouvenceau sont encore frêle et tendre.
Sa langue frappe l’air sur son passage,
Il est encore tout petit, il ne fait pas peur.
Acérés,
Pointues,
Ses dents prêtent contre ce mystérieux intrus.
Sa mâchoire s’ouvre toute grande seulement…
En apercevant l’ennemi la peur l’envahit.
Tremblant,
Vacillant,
S’il était puissant comme son père,
Il l’attaquerait sans aucun doute
Cette créature fuirait c’est évident.
Mais voilà…
Seulement…
Revêtu de son innocente jeunesse,
Lui, il passe dans la lézarde du rocher,
Ses parents eux, par la porte de la grotte.
Bébé varan il est,
Grand varan il sera.
vendredi 22 mars 2013
Ces mots et leurs petites histoires
Cela est une bien curieuse histoire.
Que ce mets essaie de nous faire croire.
Il met chapeau bas devant la maie.
Seulement, les fromages ont cessé,
De plaire en mai allergie oblige.
Mes amis en ont eu assez.
De celui qui sait tout,
Il doit cesser d’encenser,
Et pourfendre ses ennemis. !
Ce flatteur incorrigible dû me lâcher.
Dans cet état, l’attention est faiblie,
Sa maladie le rend précaire,
Cependant, il réagit car sa condition,
Le met dans tous ses états,
Cela est un état de fait.
Dans cet état, la liberté,
Est un état de grâce.
La nation fait état des dispositions,
Prises pour régénérer la situation.
L’État-providence ne sera plus.
19 novembre 2011.
